06 Erotisk historie: Værelse 412
Peter har været på farten i tre år. De fleste hotelaftener flyder sammen — laptop på sengen, middag fra lobbybar, tidlig fly. I aften pakker han en lille læderpung ud, som han nu rejser med overalt. Whiskyen er lille. Udsigten er fin. Aftenen er hans.
[En onsdag i en by, der ikke er min]
Flyet lander klokken fire. Klokken seks er jeg på værelse 412 på et hotel, hvis navn jeg ikke husker om en måned. Sengen er for stor til én. Vinduet vender ud mod en flod og en langsom linje af forlygter, der krydser en bro. Jeg åbner minibaren, finder en lille whisky og hælder den op, fordi jeg kan.
Jeg har gjort dette i tre år. Flyene. Hotellerne. Middagene med kunder, hvor man ler af ting, man ikke synes er sjove. Jeg er god til det. Jeg er også træt af det.
Jeg smider tasken på sengen. Jeg tager slipset af. Jeg knapper toppen af skjorten op. Jeg sætter mig ved det lille skrivebord ved vinduet med whiskyen i den ene hånd og scroller på telefonen i ti minutter, sådan som man gør, når man egentlig ikke vil tale med nogen.
Hotellets WiFi virker. Min eks er blevet forlovet. Jeg ser det på Instagram. Jeg føler ikke noget særligt. Jeg lukker appen.
Jeg tager et langt brusebad. Trykket er godt — det eneste, der er pålideligt godt på et hotel som dette. Jeg står under det længere, end jeg behøver. Jeg tænker på hende, min eks, og så holder jeg op med at tænke på hende, fordi det er en vej, jeg ikke behøver at gå ned ad i aften.
Jeg tænker på kvinden, der sad to sæder fremme i flyet, hende med bogen. Jeg tænker på hendes hånd på siden. Jeg tænker på, hvordan hun satte håret op og lod det falde ned to gange i samme fly. Jeg lader mig.
Da jeg kommer ud af badeværelset, er jeg halvt hård.
Jeg sætter mig på kanten af sengen i kun håndklædet. Jeg ser på tasken på stolen. Der er en lille læderpung i inderlommen, der rejser med mig overalt nu, sådan som andre mænd rejser med en barbermaskine. Jeg købte den for et år siden. Jeg er holdt op med at have det underligt med det.
Jeg trækker lynlåsen op.
Masturvatoren indeni er mørkegrå, blød silikone på indersiden, fastere udenpå. Formen er intet — en hylster, det er alt. Pointen er ikke, hvad den ser ud som. Pointen er, hvad den føles som. Jeg købte den, efter at jeg havde læst tre anmeldelser fra mænd, der var ældre end mig, og som beskrev det som første gang, de rigtigt havde sænket tempoet med sig selv. Jeg havde skyndt mig i årevis uden at vide, at jeg skyndte mig.
Jeg tager den ud. Jeg tager den lille flaske vandbaseret glidecreme med. Jeg lægger mig tilbage i sengen op mod sengegærdet. Jeg lader lampen stå tændt, ikke loftslyset — bare den varme ved siden af sengen.
Jeg tager håndklædet af.
Jeg hælder lidt glidecreme i håndfladen og varmer det imellem hænderne. Derefter tager jeg om min pik — allerede halvhård, glat nu — og bevæger næven langsomt. Lange, lette bevægelser. Jeg lukker øjnene.
Jeg tænker på kvinden i flyet. Jeg giver hende et navn. Jeg lader hende være i dette rum. Jeg forestiller mig, hvordan hendes hånd måske ville føles på mig, tøvende, derefter ikke.
Mit åndedræt bliver længere. Min pik fylder hånden. Jeg bliver ved med at gå langsomt.
Efter et minuts tid rækker jeg efter hylsteret. Jeg tilsætter lidt mere glidecreme. Jeg glider ind i det langsomt — silikonet giver efter, derefter griber, og den indvendige tekstur fanger på mig på en måde, som min egen hånd ikke kan efterligne. Jeg laver en lyd højt i det tomme rum og er ligeglad.
„Fuck."
Jeg arbejder det langsomt. Jeg griber ikke for hårdt. Jeg lader rytmen finde sig selv. Jeg vipser hovedet tilbage mod sengegærdet og tænker på hende — ikke min eks, ikke nogen rigtig, bare hende, den forestillede kvinde, munden åben, øjnene lukkede, de små lyde, hun måske ville lave.
Jeg når kanten hurtigt. Så stopper jeg. Jeg tager hånden væk. Jeg lader mig trække vejret.
Det gør jeg tre gange. Hver gang lader jeg mig komme tættere på end sidst. Ved den tredje gang ryster jeg. Min pik er så hård, at det næsten gør ondt. Jeg sveder i den kølige hotelluft.
Jeg tænker på kvinden i flyet, der glider ind i rummet. Jeg tænker på hende siddende på kanten af sengen over for mig, betragtende, sigende, at jeg skal blive ved.
Det er den, der gør det.
Denne gang lader jeg mig arbejde hele vejen igennem. Hylsteret griber mig. Min hånd griber hylsteret. Mine hofter presser op i det, som de ville presse op i en person. Jeg laver lyde, jeg ikke har lavet højt i lang tid. Fantasien bliver skarpere, mere specifik — hendes hånd på sit eget lår, mens hun ser på mig, hendes åndedræt, der hænger fast i takt med mit.
Jeg kommer hårdt. Langt. Jeg mærker det i brystet. Jeg stønner ind i det tomme hotelværelse, og lyden af det er det højeste i denne by.
I et langt minut rører jeg mig ikke. Hylsteret er stadig om mig. Min vejrtrækning roer sig. Et sted på broen udenfor tuder en bil.
Jeg gør mig ren. Jeg skyller hylsteret i badeværelsesskasken med varmt vand og den lille flaske legetøjsrenser, jeg altid pakker. Jeg lægger det på et håndklæde til at tørre. Tørrer mig. Lægger mig tilbage i sengen.
Jeg sover i ti timer.
Mødet om morgenen går fint. Jeg tænker ikke mere på kvinden i flyet. Jeg tænker på at komme hjem.
Men næste gang jeg tjekker ind på et hotel — om tre uger, en anden by — tager jeg pungen med. Og jeg tager mig tid.
Det er den del, ingen fortalte mig. At tage sig tid. At holde op med at skynde sig. At være på farten og alligevel, en gang imellem, lære sig selv at kende igen.
Rejseklar og lavet til langsomme aftener? Udforsk vores Masturbatorer → — diskrete, kropsvenlige og lavet til mænd, der er holdt op med at skynde sig.
Sara og Tom bestilte endelig det legetøj, de havde lavet sjov med hele året. Da pakken landede på køkkenbordet, vidste ingen af dem rigtigt, hvad de skulle gøre. Så de gjorde det eneste fornuftige: de gik op på soveværelset.
Sara og Tom havde huset for sig selv den første fredag i to måneder. Børnene var til en overnatning. Han kom hjem fra byen med en lille brun flaske i jakkelommen og en stille plan for aftenen.
Sara og Tom havde talt om det i måneder — hvad ville det egentlig betyde at lege med magten, bare én gang, bare for at se. Lørdag eftermiddag skrev de reglerne ned sammen ved køkkenbordet. Han skulle vente i gæsteværelset klokken ni.
Emma havde været single i halvandet år. Denne søndag tømte hun sin kalender, trak gardinerne for og åbnede endelig pakken, der havde stået på køkkenbordet i to dage. Det, der fulgte, var den mest ærlige morgen, hun havde haft i lang tid.
